Inizia oggi. Buon semestre, innanzitutto. Finalmente si respira un po' di medico: i turni per la settimana di scienze infermieristiche saranno appesi a breve, comunicheremo in segreteria le misure per la "tutina blu puffo", compreremo l'altlante di Anatomia (ta-da-da-daaaaan) eccetera eccetera eccetera.
Oggi, prime lezioni dei nuovi corsi. In quattro ore è mi stato svelato il segreto dell'universo. La malattia è solo uno stato di generico disagio. Il sorriso è solo una combinazione di contrazioni muscolari. Il cancro è solo un disordine proteico, la mancanza di armonia. Il medico è solo uno che ti toglie una spina dalla spalla, perchè tu con le tue mani non ci arrivi, uno che cerca di rispristinare l'armonia.
L'Armonia... come il Partenone, come i numeri primi, come la danza degli astri, come la termodinamica, come la fecondazione. L'armonia alla base della vita, della salute. L'entropia cresce, l'armonia svanisce e sopraggiunge la morte. Ma perchè è così difficile allora immedesimarsi nelle cellule, nei batteri, per prolungarci la vita e preservarci la salute? Perchè le molecole e le cellule, per reagire cercano sempre il modo più semplice. Gli uomini, mai.
Che una coltellata alla gola, in un momento di rabbia, in fondo non la si nega a nessuno, ma chiunque commette l'omicidio contro una sola persona, ha una colpa pesante come chi stermina una intera specie, una intera popolazione: perchè un uomo, un organismo come quello non esisterà mai più, è stato sterminato un "sistema" unico e completo in se stesso.
Voglio ottenerlo, il Camice.

Musik mi perdonerà se prelevo dal suo blog codesto giochino divertente. L'ho completato altre volte, in una o due occasioni mi ha dato l'input per cercare risposte, spero ci sia riuscito anche stavolta e perciò magari aggiungo qualche domanda.

Prendete iTunes o quello che usate per ascoltare la musica. Andate col miscelatore o Riproduzione Casuale, e associate ad ogni domanda le canzoni nell'ordine in cui escono.

 

All the world is a stage. L'ha detto Shakespeare, e gli hanno fatto eco in tanti, da Pirandello al mio professore di greco del liceo.
Uno dei tanti modi di interpretare la vita e il mondo, è di vederlo come un palcoscenico dove, volta per volta, ognuno indossa la maschera più appropriata per recitare la parte che gli spetta in quel momento. Pensateci, capita a tutti. Ogni istante della vita ha una maschera appropriata: il visitatore curioso, il genitore severo, il funzionario cortese, il rettore altezzoso, il giovane confuso, l'innamorato devoto, lo studente timoroso del compito in classe e ancora altre. Non si tratta di "sfaccettature", ma proprio di maschere inconsciamente indossate e tolte: in meno di un istante l'innamorato devoto diventa un lavoratore in ritardo, lo studente impreparato al suono della campanella diventa un giocatore di calcio appassionato, il genitore severo appena i figli vanno a letto si trasforma in un amante senza pudori. Così si vive, scambiandosi le maschere e giocando in continuazione a guardie e ladri, a ruoli alterni. Non intendo la "maschera" come un camuffamento del proprio essere, perchè ciò implicherebbe di poter anche vivere senza mascheramenti alcuni: ma in questo contesto senza maschera non si può prendere parte alla commedia e quindi si è spettatore del mondo ... un dio? un morto? a seconda dei casi, comunque qualcuno del tutto ininfluente alle vicende terrestri.
Sicuramente c'è chi la propria maschera se la costruisce su misura, volutamente per ingannare chi lo incontra, ma anche questo fa parte del gioco, rimescola gli attori, confonde le scene, scompiglia le quinte. Dov'è la differenza? In un caso è la maschera stessa che sceglie quale posto prendere, nell'altro siamo noi che la indossiamo a forza e, inevitabilmente, ci viene impossibile far coincidere perfettamente la sua superficie coi nostri tratti somatici modellati dalle vicende interiori. Forse ci starà scomoda, forse saremo costretti a toglierla magari anche in pubblico, con scandalo generale, o forse quella che consideriamo una maschera bugiarda ma inevitabile per lasciarci vivi nelle circostanze, ci sta addosso meglio di quanto pensavamo. In ogni caso siamo noi, noi e le maschere che abbiamo nell'armadio, a organizzarci la parte.
Nel libro Shining, durante i primi giorni di follia, Jack è invitato a partecipare ad un ballo, non uno qualsiasi: proprio un ballo in maschera. Il festeggiamento però culmina con un gesto collettivo, una anafora che risuona prima fievole, poi sempre più forte e frequente nella mente del custode:"A mezzanotte, giù la maschera! Giù la maschera!". Se Jack prende parte alle regole del gioco, entra a far parte delle vittime dell'Overlook e necessariamente esce dalla realtà in cui invece restano Wendy e Danny. Anche qui tutto torna: Jack indossa spontaneamente la maschera del padre di famiglia, la toglie, stregato dall'Overlook e dalle sue vittime, quindi è costretto a scendere dal palcoscenico della realtà e, intrappolato nel labirinto che non lascia uscire il Male, entra a far parte degli incubi dell'albergo.
Fin qui mi sta bene. Quando però sono gli altri che prendono martello e scalpello per infilare maschere a chi proprio non ne ha bisogno, non ci sto più. Un lavoro tipicamente giornalistico, quello di rimodellare la realtà a seconda dello schieramento politico per cui si scrive ma non mi scandalizzo certamente finchè i politici si scornano tramite le penne dei reporter o quando gli scandali quotidiani diventano eclatanti solo se finiscono in prima pagina con un punto esclamativo. Ovvio che non mi scandalizzo, anche quella del reporter è una maschera. Ma. Ma non riesco proprio ad accettare che questo serva per apparecchiare un desco sulle tragedie, dove i cadaveri di due adolescenti diventano carne da macello, le lacrime di una madre diventano vino pregiato e le espressioni del "padre violento" diventano musica di sottofondo. Tutta l'Italia si è commossa per questa vicenda, me compresa, ma non riesco veramente a capire come, in ogni servizio giornalistico, la saga dell'attributo connotativo abbia sempre la meglio sulle informazioni: sono stati trovati i "cadaverini", forse i "bimbi" erano fuggiti dal "padre padrone", il "cappottino verde", hanno testimoniato gli "amichetti" di "Ciccio e Tore". La stessa mamma, nell'inviare i primi appelli, si rivolgeva a "Francesco e Salvatore", forse i giornalisti avevano più confidenza coi due ragazzini? E' davvero così inevitabilmente vitale, innalzare l'indice della pietà e dello scandalo che facciano share, piuttosto che concentrare l'impegno sulla obiettività, in questa vicenda di macabro ha già tutto di suo?
Adesso indosso la maschera indignata, luttuosa, empatica, commossa di chiunque abbia seguito le sorti dei due ragazzini. Davanti alla morte e soprattutto all'agonia, è difficile e inutile trovare aforismi consolatori. Si può dire "mi dispiace", si può pregare, ci si può contrire. E a volte, ricordarsi con rabbia che fa parte del palcoscenico anche la morte.

 

 

Meravigliosa creatura, un bacio lento,
meravigliosa paura di averti accanto...
All'improvviso discendi nel Paradiso
muoio d'amore!
Meraviglioso...
...Meraviglioso

L'ultima volta che che ho pianto di cuore davanti ad un film, avevo nove anni e il film in questione era Titanic (...niente commenti su ciò, grazie). Odio piangere davanti ad un film, mi innervosisce troppo, anzi mi fa sentire veramente stupida! Non è certo per cinismo, ma il film agisce subdolo, mi tira fuori emozioni, sentimenti, mi commuove, appunto, e appena una lacrima spunta fuori a palesare che mi sto sciogliendo come burro al sole, l'omino del cervello mi ricorda che è una storia inventata, personaggi non reali e per di più neppure presenti: è la pellicola che ho davanti, non l'uomo. Non riesco a spiegare meglio le motivazioni di questa mente malata, fatto sta che dall'ultimo Titanic l'omino del cervello ha chiuso le ghiandole lacrimali ogni volta che io mi trovassi di fronte ad un lungometraggio. Fino a ieri sera.
Perchè...cosa fa una giovane studentessa sola, in una città lontana da casa, se un sabato sera non può raggiungere gli amici? Guarda "Original sin", palese. E piange come una bambina quando Bonnie, prostituta estranea ai sentimenti, forte come una roccia e fedele allo slogan "la coscienza non deve sopraffare la necessità", stringe tra le braccia l'uomo che, morente, ha l'unica preoccupazione di sentirsi pronunciare "ti amo", occhinegliocchi.
Intrighi, menzogne, sotterfugi, crimini e tradimenti sono la vita di Bonnie, che nulla possiede davvero se non la certezza di avere accanto un "protettore" che impersonifica il di lei complice, padre, fratello, amante, figlio, marito, collega, nemico: egli è così in grado di legarla a sé tenendo in ostaggio ogni tipo di sentimento (dall'amore alla paura), convincendola a compiere qualsiasi azione da lui richiesta. Così vive, Bonnie, sempre sotto nomi diversi, truffando mariti ed amanti facoltosi, comparendo dal nulla nelle loro vite e scomparendo con altrettanta facilità insieme a tutto il loro denaro. Un giochino abbastanza divertente, finchè la donna non incontra Luìs, ennesima vittima della trama truffaldina, del quale però si innamora (riamata), scagliandosi contro il destino che era stato scelto per lei. "Lui non può appartenere al tuo mondo, nè tu al suo", è la scomoda verità a cavallo della quale la giovane prostituta dovrà giostrare la propria abilità, le proprie pulsioni e le necessità di una eterna fuggitrice.
Oh certo detta così ha solo il sapore di uno squallido melodramma. Uno squallido melodramma che mi ha fatto piangere (la pagherà cara!), per un uomo che dichiara il proprio amore non per un nome, nn per un corpo, nè per un'anima, bensì per la donna, quella che ha di fronte e che ha avuto innumerevoli nomi, storie, anime, senza possederne davvero mai una. Lo stesso uomo che, consapevolmente, viene avvelenato dalla donna che solo lui ha amato, e l'unica che egli abbia mai amato. E allora perchè ucciderlo? Beh, vedetevi il film :D
Perciò, d'amore (dichiarato in punto di morte), di morte (intrisa d'amore), e d'altre sciocchezze: vita, felicità, identità, verità, coscienza, necessità.